Knochenhaus

Obrac

Diebschlag lenkte seinen Blick auf die karge Steinwand und versuchte verbissen, zwei Löcher in den massiven Stein zu starren. Es gelang ihm nicht. Enttäuscht wandte er sich ab, wohl wissend, dass ihm nicht viel anderes übrigblieb, als die spärliche Möblierung seines winzigen Zimmers mit stechendem, aber einstweilen wirkungslosem Blick zu traktieren. Gerne erinnerte er sich an die Zeit zurück, als das Feuer in seiner Iris loderte, als er noch ein Mann war, der seine Angelegenheiten mit einem Starrsinn erledigte, dessen Beispiel einst viele junge Spunde zu ähnlichem Heldenmut bewogen hatte. Doch nun war Diebschlag nicht mehr als der Schatten eines Schattens. Jede Bewegung kostete Kraft.. Kraft, über die er nicht mehr verfügte.
Diebschlag schleppte sich zu seinem verstaubten Bett, auf dem haariger Schimmel mit kiemenartigen, winzigen Orgänchen atmete. Nachts konnte er es hören, das Einsaugen und Ausstoßen der Luft. Nicht umsonst hatte er oft den Eindruck, dass die Luft in seinem Räumchen verbraucht, schal und modrig schmeckte. Doch Diebschlag hatte weder die Möglichkeiten, noch den Willen, sich seiner parasitären Mitbewohner zu entledigen.
Diebschlag wälzte sich zur Seite, lächelte flüchtig.. und starb. Und nicht einmal in seiner letzten Sekunde vermochten seine verkümmerten Muskeln seinen Arm zu heben in letztem Gruße. Derartig grußlos verendete der verwahrloste Mann, ohne Würde, aber mit einer nicht unbeträchtlichen Woge der Genugtuung.